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他驾着两轮马车，抱怨着，“莱克，你为什么要住那么偏的地方，来格罗夫纳广场多好。或者跟我一起住圣詹姆斯街公寓。”

丝毫没怀疑他的老朋友，为什么突然喝那么多酒。

莱克看了看他，本来想问喜欢一个女孩，应该怎么做。

他从来不会问这样的问题。

都是别人问他。

但看看艾瑞克的模样，最终选择了闭嘴。

到了后，门房连忙迎出，惊讶于这位先生一身酒气。

莱克先生站得笔直，不忘说谢谢。

但他那样看起来就十分不对。

“这就是我要送你回来的原因，莱克，我毫不怀疑不是我，你会驾错方向，一路栽进泰晤士河。”

莱克点着头，“多谢。”

面无表情，收起了往常的笑容。

没救了。

勋爵摇着头，一边真怀疑起，他是不是真的遇到了什么。

是什么能让处事宠辱不惊的亨利莱克先生这么失态。

他越发好奇起来。

莱克向来克制，他喝酒绝不会过度到让自己忘形的地步。

他跟布雷姆斯一样，也不知道自己怎么了。

凭着那一刻的清醒上了楼，莱克拒绝了帮助，按照以往洗漱，衣服全放在该有的去处。

平静地倒在床上，合着眼。

我爱上了一个人。

但我害怕我这种爱。

他没忘记承诺的，在脑中写着日记。

这种爱好像没他想象的那么纯粹。

他本以为爱是世界上最美好的事物。

它存在于情人的眼眸中，一尘不染。

但是，他想他玷污了这份爱。

他断断续续地写了许多，什么也没留下，不知道明天还会不会记得。

他好像睡着了，光怪陆离的梦境中，惊醒后已是凌晨，四五点了。

他再也睡不着。

莱克起身，打开窗户吹着风，这让他清醒了许多。

他不会醉得太久，即使他想让自己喝醉。

那种状态大概只能持续几小时。

他总是活得这么清醒。

格格不入。

莱克站在那，从抽屉中拿出一把精美的胡桃木镶银的燧发手枪。

像是伦敦公子哥最常持有的那种。

但他知道不一样。

因为他杀过人。

他撒了谎。

从什么时候开始的，噩梦，惊醒，心悸，恐慌。

他杀了人，在战场上，光明正大。

所以没人能判他的罪。

他陷得更深。

他一开始确实没有冲锋过，仅作为军需官。

但是后来，在一次敌袭中，他带领着一支骑兵队，冲进了法军步兵堆里。

一场大屠杀。

骑兵的马刀不能用劈砍，而是挑刺。

因为劈砍会没入骨头里，不好拔出。

瞄准要害，直击痛处。

不能犹豫，闪避，捅入，染血的刀刃。

马刀刺入的那一刻是受阻的钝感。

所以要很锋利。

战斗不像他想象的那么浪漫。

这是杀人。

他开始怀疑为什么要杀死对面，跟你别无二致的人，也许说着不同语言。

但他也精通法语。

他听得懂那些哀嚎和祈祷。

可是他们是敌人，不杀他你就死了。

莱克思绪纷杂，仔细地擦着那支手枪。

他开始羡慕起，什么都没做过的虚度一生的他们了。

做过的最危险的事就是拿起决斗的手枪了吧。

他最后还是回来了。

他在一场场战斗中很勇猛，不畏生死，其实到后来也有自我放逐的意思。

但他还是活了下来。

莱克不得不承认，他甚至有点享受杀戮。

虽然他不想再去西班牙，他总这么说，但总觉得自己终是要回归战场的。

他试过很多方式，吃喝玩乐，喝酒赌博，赛马击剑，拳击射击，跟之前一样。

可都不能真正地麻痹自己。

让他忘记那些。

不能让他平和安心，安眠。

也许回到战场，什么都不想就好了。

直到遇到她。

她就那么地出现。

他知道把自己寄托在别人身上是不对的。

但是他做不到。

她好像能填补他内心错漏的那一处。

他也在那时候做了一个决定。

他不会再回去了。

他还能正常地活着，去爱和被爱，像原来那样。

莱克恍惚地装填好弹药，他手法很好，补填快速。